"Я начала писать стихи. Это случилось темной зимой. В день, когда темнеет так рано, что кажется и не будет просвета…
Тогда я почти физически почувствовала, что-то рвется наружу. То ли крик, то ли вздох облегчения. Я пишу прозу и всегда думала, что меня привлекает только она. К стихам я относилась с таким снобизмом, что не хотела читать даже Пушкина…
И вот, мне понадобились десятилетия, чтобы понять как прекрасны могут быть стихи. Как они летучи, какие они легкие, невесомые и при этом точные. И главное, что сами стихи понадобились мне, чтобы вспомнить: совсем маленькой девочкой я уже писала.
Но родители назвали это глупостью и я перестала. Теперь же я с их помощью откопала саму себя…"